Rythme éreintant et souffle erratique. Ses bras virevoltent dans tous les sens, insensibles à la notion de gravité, ils marquent les mesures, chaque temps, chaque note qui s’échappe de sa gorge est reliée à un mouvement de son corps. Malgré la fatigue, elle continue. Elle puise dans toutes ses forces pour achever sa chanson. Elle ne s’arrêtera pas avant d’avoir pu la maitriser et dompter sa voix qui s’éraille bien trop souvent à son goût depuis quelques temps. Des ondes positives rencontrent le désespoir qui croit dans son esprit. Phèdre chantonne doucement dans son âme, comme si elle voulait la guérir de tous ses maux. La jeune femme s’arrête soudainement, tombe à genoux et passe sa fine main sur le front de son familier. Elle ne peut résister à l’envie de plonger ses yeux dans le regard si doux et si compatissant de sa Balboune miniaturisée.

- Ne t’en fais pas, Freyja, tu vas y arriver. Tu sais très bien que plus tu stresses, plus tu aggraves la situation. Je suis avec toi, qu’est-ce que tu veux qu’il t’arrive ?

- Mais là, rien ne marche, je n’y arrive pas ! Je n’arrive plus à monter. Je sais pas ce que je vais faire pour le spectacle… dans une heure ! Par Trebidus, c’est fichu, il va falloir qu’on annule notre représentation, dit-elle, paniquée, après avoir jeté un regard à sa montre. Un soupir agacé se fit entendre dans sa conscience.

- On ne va rien annuler du tout, tu me dis ça à chaque fois et tout se passe bien. On va faire pareil mais tu arrêtes de gesticuler, de chanter et tu mets ton foulard en attendant. Et tu te jettes un satané sort, grande bécasse.

Freyja soupire alors, résignée et fait comme lui avait demandé son familier. Son foulard en place, elle commence à se préparer, se maquiller, se coiffer. Une fois le sort jeté, elle sent une douce chaleur envelopper son cou. Elle saisit le rouge à lèvres corail et colore ses lèvres, elle tresse ses cheveux en une souple tresse dont dépassent des mèches rebelles. Sa robe bleu ciel met en valeur ses yeux clairs et sa taille marquée. Malgré ses formes, elle parvient à se donner une image de beauté romantique loin de la vulgarité caractéristique des chanteuses de cabaret.

L’heure tourne, les minutes passent, les secondes s’égrainent. Elle ôte son foulard, met ses talons, attache son collier et Phèdre souffle quelques notes dans sa tête. Une discrète sonnerie retentit dans sa loge, lui signifiant ainsi qu’il est temps pour elle de se rendre sur scène.

Le bruit de ses chaussures transperce l’agitation du couloir, occupé par les maquilleurs et tous les travailleurs de l’ombre qui se bousculent pour prendre en charge la suite des événements. Son ombre se faufile entre les lumières et elle arrive enfin sur la scène. Dans ses bras, le petit aquarium avec sa tendre Phèdre  qui est sublimée par la lumière.
Elle s’installe sur le tabouret placé au centre de la scène, ne lance aucun regard vers le public mais soutient celui de son familier posé sur le piano.
Le silence dans la salle, le monde semble s’être arrêté, attendant de pouvoir reprendre son souffle dès que la chanteuse aura commencé son Art.
Elle prend son inspiration et laisse la magie  envelopper la salle. Phèdre l’accompagne progressivement et, effectivement, ses cordes vocales tiennent bon. Elle sourit, le stress s’envole peu à peu, les notes s’échappent telles des bulles de savon, éclaboussant les personnes dans la salle de gaieté, de sincérité et de bonheur. Elle s’autorise même à virevolter sur le plateau, faisant virevolter le tissu de sa robe.
Finalement, elle revient au centre, et, après quelques instants de silence, entame sa dernière chanson.

What a wonderful world, d’un artiste très connu sur Terre. Cette chanson a toujours provoqué chez elle des réactions pathétiques : frissons, sanglots, tremblements exacerbés, tout ça grâce à une simple voix. Elle est très admirative de Louis Armstrong, qui grâce à sa seule voix et à son instrument favori parvenait à émouvoir des millions de personne. Elle cherche encore à égaler son talent, dans une moindre mesure puisque pour elle, personne ne peut surpasser la merveille qu’est cette chanson.
Cette fois, elle chante seule, Phèdre s’est tue.

La dernière note s’évapore dans l’air et les applaudissements retentissent. Des yeux émerveillés la contemplent encore tandis que, déjà, certains s’en vont. Fébrile et encore engourdie par les sensations du spectacle, elle se hâte vers la sortie et se glisse vers les douches. Rien de tel que le bienfait de l’eau chaude pour se débarrasser de la tension exercée pendant un moment inquiétant. Elle s’attache les cheveux distraitement, se vêtit d’un ensemble bleu et se dirige vers sa loge.

Interloquée, elle contemple Arya, la violoncelliste, qui lui montre sa loge d’un air entendu. Elle hausse les épaules et pénètre dans sa loge. Surprise, elle ne s’attend absolument pas à y voir quelqu’un. Pourtant, des bruits sourds retentissent dans la pièce et elle y découvre un homme, barbu qui est visiblement perdu, tant géographiquement que moralement. Un papier s’échappe de ses mains et retombe calmement, insouciant du silence soudain qui fige la scène, sur les pieds de la chanteuse. Quelques vers sont inscrits d’une calligraphique quoique hâtive, elle est assurée.
Arquant un sourcil, elle se penche pour prendre la note entre ses doigts et la tend à l’homme qui se tient dans sa loge.

- Euh… Je… Ce n’est pas ce que vous pensez…
Elle croise les bras, attendant la suite, qui visiblement, ne veut pas sortir. Elle se racle la gorge avant de parler.

- Ah ? Et qu’est-ce que vous pensez que je pense ? Parce que là, je voudrais juste savoir ce que vous faites ici, en fait. Dans ma loge. Et, je vous rends ceci, vous l’avez fait tomber, lui dit-elle, d’une voix presque sûre, en lui tendant le petit papier d’une main légèrement tremblante.

L’individu était certes étrange mais sembler tout de même perdu.

- Est-ce que vous vous êtes perdu ? Parce que si vous voulez, pour partir, c’est la première à droite, puis au fond du couloir, la grande porte rouge.

Elle le mettait à la porte, discrètement. Mais elle était rarement rassurée en présence d’hommes. La porte de sa loge la rassurait cependant. Et l’homme n’avait pas l’air d’un mauvais bougre.

Spoiler:

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Freyja soupire distraitement en se contemplant dans la glace de sa loge. Les lumières tamisées illuminent sa peau, faisant ressortir ses lèvres rougies. Elle ne peut s’empêcher de croiser du regard le papier froissé, comme abimé par le temps, du poème écrit par l’inconnu d’un soir. Elle se demande encore pourquoi il avait pris la peine de composer ces quelques vers pour finalement ne plus revenir la voir. Comme tous les soirs qui ont suivi la découverte de l’étranger, elle répète inlassablement les vibrantes phrases, qui semblent virevolter sur sa langue, délicieux hymne lyrique. Elle se surprend à espérer entrevoir la suite mais elle en est incapable : son talent, certes moindre, n’est que chant. Peut-être qu’il reviendra, une fois qu’il aura trouvé la suite de sa superbe découverte ?

Phèdre, miniaturisée sur sa coiffeuse, la fixe de ses grands yeux dorés et une bouffée d’amour lui réchauffe le cœur. La petite Balboune n’hésite bien évidemment pas à lui rappeler mentalement de se préparer pour son concert.

Comme tous les soirs, elle se dirige vers la salle de spectacle, son rythme cardiaque s’accélérant à mesure qu’elle se rapproche de la scène. Comme tous les soirs, ses chansons enchantent le public. Comme tous les soirs, elle cherche, surplombant le public ensorcelé, l’homme qui a pris la peine de venir jusque dans sa loge pour lui glisser son poème. Et, comme tous les soirs, elle tressaille lorsqu’elle saisit le regard, presque brûlant d’un homme, un de ces bourges qui pensent que tout leur est dû et qui se pensent irrésistibles. Ses yeux persistent et ne la lâchent pas une seconde. D’abord surprise, presque flattée qu’un des représentants des aristocrates d’Omois s’intéresse à elle, elle avait rapidement déchanté et dorénavant, il la mettait très mal à l’aise. D’autant plus qu’il essaye de la suivre jusque dans sa loge. Si bien qu’il avait réussi à la coincer, une fois et une seule avant qu’elle arrive à sa loge, en sécurité. Fils d’un des plus célèbres conseiller de la Nouvelle Impératrice, il déambule dans les rues d’Omois, en quête de divertissement mais rien le satisfait sinon la compagnie des femmes. Et visiblement, c’est sur Freyja qu’il a cette fois jeté son dévolu. Alors qu’elle entendait un pas qui se faisait plus pressant et plus pressé, elle avait interpellé un des grooms pour qu’il garde un œil sur le dérangeant personnage. Ne se démontant pas, il se tint rapproché et lui avait saisi le poignet pour venir l’humer. Bientôt collée contre le mur, il était trop proche, bien trop proche.

- Allons, damoiselle Oceanborn. Vous êtes si ravissante et envoutante. Vous m’avez capturé dans vos filets. Que diriez-vous de vous joindre à moi pour cette soirée ? lui avait-il demandé, à peine alarmé par le rouge qui montait crescendo sur les joues de sa potentielle victime.

Laquelle avait décidé que la plaisanterie avait assez duré. Déployant ses bras fins entre son corps et celui de l’aristocrate déçu, elle s’était raclée la gorge avant d’appeler James, le jeune groom, aussi costaud que timide.

- Arrêtez de me poursuivre maintenant ! LA prochaine fois que je vous vois me pourchasser comme une vulgaire proie, c’est moi qui m’occupe de vous, soyez en certain !

Et James avait emporté Basile Brodyman au loin. Fort heureusement, il n’était pas réapparu pour quelques soirs. Mais sa passion avait dû avoir raison de son interdiction. Il était revenu. Pourtant la soirée avait bien commencé. Elle avait ajouté quelques nouvelles chansons à son répertoire, dont quelques merveilles de la chanson terrienne. Mais alors qu’elle avait commencé sa dernière chanson, d’un artiste français, Alain Bashung, un regard presque pervers lui avait coupé le souffle. Tendue et perdant son sang-froid, elle avait fini tant bien que mal la mélodie lancinante. Saluant son public, elle s’enfuit presque de la scène, manquant de renverser les artistes qui la suivaient. Mais trop tard. Elle arrive trop tard, il est devant la porte de sa loge, son seul refuge. Les grooms ne sont pas là et les techniciens bien trop pressés pour faire attention à eux. Il s’avance vers elle, les bras écartés, comme pour la serrer dans ses bras. Elle n’a le temps que de se décaler sur sa gauche pour éviter l’accolade qui pourrait paraitre romantique au premier abord. Résignée, elle l’écoute d’une oreille lui expliquer qui il est, encore une fois, ce qu’il pourrait lui offrir.

- Mademoiselle. Enfin, vous n’avez pas conscience de la chance que vous avez de m’avoir pour prétendant. Je peux vous apporter gloire, succès et bonheur. Pourquoi m’éconduisez-vous ? Je suis riche, mon père est reconnu, nous pourrions voyager, je vous recouvrerais de bijoux, nous aurons un charmant cottage. Acceptez-moi, Freyja.

La chanteuse s’éloignait discrètement. Son prétendu prétendant ne terminait pas sa diatribe. Pourtant, des bruits étranges ramènent son attention à lui. Elle comprend qu’il éternue. Des flots répugnants de morve s’écoulent de son nez fin. Des frissons de répulsions s’emparent de ses membres quand elle découvre une goutte honnie sur sa robe. Par un heureux coup de chance, il ne parvient plus à s’exprimer et est contraint de partir, sans sa dulcinée. Un coup de chance, pense-t-elle en apercevant un homme barbu qu’elle croyait ne plus voir ?

Le compositeur la dévisage, stupéfait. Une lueur de ravissement se dégage de ses yeux, trahissant le plaisir qu’il a eu de pratiquer un sort tout à fait utile sur le dandy éconduit. Reprenant ses esprits, elle prend son courage à deux mains et se dirige vers son sauveur.

- Enfin vous voilà ! Je croyais que je ne vous reverrais pas. Je ne sais pas comment vous remercier, je vous dois une fière chandelle pour ce soir. Merci beaucoup.
Elle lui saisit le poignet et le pousse gentiment vers sa loge, où Phèdre l’attend, calmement.

- Je peux vous offrir quelque chose ? Dites moi comment je pourrais vous remercier, je ferai tout ce qu’il m’est possible de faire pour le réaliser.

Elle est impatiente de lui demander d’écrire la suite des paroles, et si possible, de trouver un air. Phèdre les contemple d’un œil ensommeillé, surprise de voir un homme dans la loge.

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