Une nuit ce fut Even, une nuit ce fut Faith, une nuit ce fut Levy.
Chaque nuit, c’était une personne différente que désignait Stan pour faire une insomnie, la partager avec lui, découvrir la joie de ses cauchemars, paralysies du sommeil et toutes sortes de joie d’un ancien otage. Au-delà de toute connotation malsaine et inappropriée, Stan se sentait pour la première fois victime d’une véritable injustice. Cette drôle de trahison de la part d’Eyleen, sa santé avait prit le dessus. Tombez malade, à défaut de panser vos peurs ça panse le cœur disait l’autre. Il avouait clairement, la théorie était simpliste, mais dans la pratique, entre sa peine de cœur et sa santé déviante, il ne savait que choisir. Il se disait que c’était des problèmes, naissant dans un arbre, grandissant dans un monde, interchangeant des idées pour le démolir, un peu comme le principe de l’idéosphère.
Je ne vous cache pas qu’il préférait clairement l’idéosphère. Les idées qui se parlaient étaient nettement plus sains que des monstres de soucis.

Chaque journée semblait lui être une éternelle boucle de l’ancienne journée. Chaque jour encore, il n’allait pas prendre le bus quinze pour éviter l’hôtel de ville pour le mot hôtel, il allait éviter le 14 aussi, parce qu’il passait devant les ruines du Splendide, il allait donc prendre le numéro un, s’arrêter trois arrêts avant pour éviter les télévisions gigantesques qui rappelaient l’enfer que les détenus avaient endurés. Foutaise, il n’avait pas besoin de voir de ces images pour s’en rappeler. Pire, il les trouvait édulcorées, sales, fades, et il aurait pu hurler face à un de ses écrans pour appeler les passants. « La réalité était pire, ouvrez vos yeux putain ! ». Il détestait les cérémonies de mémoire. Devoir de mémoire, bien sûr. Pour Stan, toutes ces célébrations sonnaient faux. Devoir de mémoire, devoir de culpabilité serait plus juste et moins hypocrite.

Il fourra ses mains tremblantes dans son long manteau noir, réajusta sa musette sur son épaule avec une moue agacée, signa l’armistice avec l’anarchie capillaire sur son crâne. Sortir le mettait mal à l’aise. « Relax » lui disait Tysiphone. « Ta gueule un peu. » répliquait Stan. La pitié croissante de son familier l’agaçait, et tout le monde entier semblait s’être transformé en masse brûlante et informe au fil de ses pas. Il braqua un regard paniqué sur chaque parcelle du Lancovit, où il était pour un « entretien d’embauche » selon sa sœur, s’attendant à voir tomber du ciel une sorte d’obus, une nouvelle bombe, une nouvelle attaque … D’eux. Les Sangraves. Il ne savait plus où se positionner. Il avait trop envie d’éviter de parler de lui pour s’engager publiquement contre les Sangraves, en tant qu’Omoisien, mais sa rancune envers les Gris était tenace. La seule chose qui lui manquait pour s’engager était le courage, la volonté, un peu de ténacité, et un peu de flemme en moins. Avouons le. Faire des meetings et des conférences sur son ressenti d’ancien prisonnier ? Foutaises. Pourquoi ? Le passé était passé après tout.
Quelle phrase toute faite. Me direz vous. Tysiphone rit. Il savait que sa phrase était stupide, et il savait que les furies de femmes étaient constamment là pour descendre les pensées des hommes.
Femme. Femme, problème, amour, Eyleen, merde.

« Tysiphone ferme la je t’en prie. C’est déjà assez dur donc mets la en sourdine. »

Il se fichait de parler à un papillon, il avait besoin d’évacuer cette angoisse. Au diable les bonnes manières en public, jurer à voix haute contre un animal était autorisé dans son monde.
Au loin des discussions s’élevèrent, énervées, indignées. « Bouche  toi les oreilles Stan. » lui disait Tysiphone. Le papillon se prit une seconde insulte et soupira avec un air amusé. « T’es tellement prévisible. »
Drôle de sensation, Eyleen lui disait pareil.
La foule parlait de la commémoration. Trois mois étaient passés entre la libération des otages et …
Une sorte de stress envahit le petit brun. Il retira son keffieh vert en signe d’espoir de respirer, prit de grandes inspirations, se mit à trembler. Tysiphone lui disait de se calmer. Stan l’insultait. Etonnant. La respiration était importante, disait Even, mais Stan s’en fichait. Stan se fiche de tout, basiquement. Il porta sa main à sa gorge pour palper ses veines, tentant d’évaluer son pouls. Il se fichait du nombre de battements par minute il allait obtenir, il savait ce qu’il fallait faire. Se rouler en position fœtale dans un coin, oreilles et yeux fermés et bouchés, se déconnecter de la réalité.

« Ils étaient une cinquantaine.
- Tous jeunes.
- Tous du Splendide.
- C’est affreux.
- N’est -…
- Vos gueules ! »
« Tu es grossier. »

Il ne comptait plus le nombre de foulées il avait fait pour échapper à la réalité. Il se souvenait juste de cette grande rue, qu’il avait vu un nombre incroyable de fois, un nombre à peine quantifiable, pour vous dire. Pour le moment, elle devint un havre de silence. Il se roula en boule dans un coin, contre une poubelle débordant de sacs, ignorant la saleté et la puanteur de cet endroit lugubre, et se replia sur lui-même, tentant de se calmer. Des flashs backs lui revenaient peu à peu. Magister, Sight. Surtout Sight. Il tâtait son nez et la douleur du coup reçu par le Sangrave lui revenait. Il touchait à peine son ventre et en un instant, un genou invisible venait de lui transpercer l’estomac. « T’as besoin d’aide, de quelque chose Stan. » s’inquiétait Tysiphone. Stan serra les dents et murmura une nouvelle insulte. Une aide ? En plus de ces véritables flash-backs, il allait avoir son estime brisé en deux. Quelle aubaine.
Tandis qu’il avait l’impression que ses tempes pulsaient dangereusement, il tremblait. Vous avez déjà eu un cauchemar éveillé ? Un rêve lucide ?
Bienvenue dans cet enfer. Et par-dessus toute honte d’être aussi vulnérable, la sensation de n’être plus le même terrifiait le petit brun.

Spoiler:

Spoiler:

Il n’avait que de vagues souvenirs.
Il y avait ces gens agaçants, cette rue étrange, puis ce type avec un ours. S’il n’avait pas été Autremondien, Stan se serait attardé sur ce point. Peu de ses connaissances avaient des familiers, et en général c’était de petits animaux comme des rats, pour Hysteria, ou des chats. Pour sa part, il avait battu tous ses amis en terme d’ergonomie, il avait eu un papillon, aussi ridicule que ça pouvait l’être. Depuis, il se contentait de mépriser et détester viscéralement Tysiphone, même s’il savait que ce choix du destin n’était pas anodin. Le destin s’amusait, de temps en temps, avec un sens profond, mais pitoyable. On lui avait parlé, de maisons, et de santé, je crois. Il avait senti un contact mais l’avait repoussé, trop effrayé du monde entier pour accepter l’aide d’autrui. Finalement, il avait décidé de rester seul et tremblant au milieu de ce tas d’ordures, quitte à paraître plus ridicule qu’il ne l’était déjà.
C’était sans compter sur « le coup ».

En une fraction de seconde, son esprit ne réagissait plus et il était dans un état de semi conscience assez étrange. Il avait l’impression d’être dans une boîte entourée de film plastique, sans aucune façon de parler au monde extérieur. On parlait autour de lui mais tout résonnait. Peu à peu, les murs devenaient de plus en plus opaques, solides. Bientôt, il n’eut aucun contact avec le « monde ». Quelques secondes semblaient passer dans son esprit. C’était néanmoins une simple impression mensongère et un jeu de son esprit. Encore.
Quand il se réveillait, il ne savait pas s’il était sous son lit ou au dessus de son lit. Rectification : il n’était pas dans son lit. Stan était dans l’impossibilité de définir le plafond du sol, et à part se laisser glisser quelques centimètres sur sa gauche, il ne savait pas comment reprendre ses repères géographiques. C’était une drôle d’impression, croyez moi. L’odeur de l’endroit était inhabituelle, pas déplaisante. Stan définissait cette odeur de chaleur humaine, ce mélange d’alcool et de bois, avec cette « odeur de joie » qui définissait le bonheur des hommes. Sans vraiment comprendre ce qu’il lui arrivait, il se contentait de faire voguer ses yeux de droite à gauche. Une vive douleur lui torturait le crâne et il serra les dents pour l’anesthésier. « Tu t’es pris un sacré coup » dit Tysiphone. « Tu devrais voir ta gueule mon vieux, t’as l’air encore plus ridicule que d’habitude. » Il ne savait plus s’il avait  réellement à se défendre. Tysiphone avait plus ou moins raison, dans ce qu’elle disait. Au lieu d’user de répartie, Stan préféra lui demander où il était, dans quelles circonstances il était arrivé ici, pourquoi, dans quel but, qui ? Un stress l’envahit soudainement. Avait – il encore été enlevé ? En l’espace d’une seconde, il sentait son estomac devenir une gigantesque barre de fer, lui transpercer le ventre, lui taquiner le cœur pour rendre sa gorge douloureuse, sa respiration insuffisante.
Il se redressa d’un coup, haletant.

« Qu’est – ce que je fous ici ? »

Ses muscles pulsaient à nouveau et Tysiphone préférait s’éloigner. Elle savait pertinemment que son compagnon d’âme était une sorte de furie de base, impulsif et colérique. Depuis l’épisode des Sangraves, chaque bouleversement dans sa vie détruisait le faible équilibre qu’il s’efforçait à reconstruire. Décidément, sa vie n’était qu’un château de cartes construit de biscottes trempées.

« Relâchez moi … Relâchez moi je vous en prie ! Qu’est – ce que je fous là putain ? Qu’est – ce … Vous êtes qui ? Qui êtes vous ? Répondez moi, lâchez moi ! »

Stan jetait des regards apeurés autour de lui. La salle avait des murs en bois, avec une aura plutôt agréable. Il rentra son pouce dans sa main, par pure habitude. Il avait lu dans un de ses livres de spiritualité que l’esprit humain était fait d’automatisme qui le calmait. Il avait réussi à déclencher quelques habitudes pour se structurer. En quelques instants, il sentait sa respiration se calmer et son estomac devenait un organe, et plus une boule personnifiant son stress. « Tu as l’art de te sociabiliser Stan. » Parfois, il avait l’impression que Tysiphone était la voix de sa conscience. Je vous jure, c’était très déstabilisant comme ressenti. Une fois de plus, il décidait d’écouter la sagesse du misérable insecte. Le petit brun se calma complètement, tentant de se contrôler pour ne pas repenser à Sight, et passa sa main sur son crâne. Il avait mal quand il appuyait, et il n’allait pas s’étonner de voir une bosse jaillir de sa tête d’ici peu de jours. Tant pis, disait l’autre.

« Vous m’avez frappé ? »

Belle façon d’accoster celui qui lui avait sauvé la peau, bravo Stan. Il se reprit et chercha du regard un détail qui pouvait détourner la conversation vers quelque chose de plus positif. Le bureau, oui. En général, les bureaux reflétaient les personnes. Une nouvelle fois, il l’avait lu dans un de ses bouquins, joie et bonheur. L’inconnu écrivait, et Stan se sentit piqué de curiosité. Il tenta de lever de son lit mais ses muscles moteurs étaient encore tétanisés. Tant pis, encore.

« … Oh … Vous écrivez ? » Petite tentative d’approche timide, mais positive, allez. « Merci de m’avoir sorti de là. C’était … Sympathique. » Nouveau regard circulaire. « Et désolé de vous avoir gueuler dessus. C’est pas sympathique, ça, par contre. »

On avait même le droit à des réflexions sur la morale, félicitations Stan, tu t’améliores. Par habitude, il se frotta les yeux et ses doigts furent couvert de noir. Il soupira : ses cernes d'insomniaque devaient être appuyés par tout cet artifice, et ça l'amusait. Malgré tout, il avait toujours cette envie de provoquer. Ses actions n’étaient pas esthétiques, car Stan le savait désespérément : Il n’était pas beau, avec des artifices ou sans d’ailleurs. Il avait cette mâchoire trop carrée, ces yeux trop éteints, cette tête de chien battu tout le temps, de looser qui hurle malgré tout. Il n’était pas beau, du tout. Trop chétif pour être impressionnant et trop petit pour être respectable. A défaut d’être beau, il voulait être provoquant et marquer les esprits. Autant provoquer et mélanger les sexes, c’était plus amusant. Se peindre sur la figure, c’était amusant.
Après tout.

Spoiler:

Spoiler:

Ismäel Mérindol et Mephi l’ours, voyageurs itinérants. Intéressant. Stan hocha la tête et nota cette information dans un coin de sa tête. Il apprit également qu’il s’était fait assommé par un ours et il eut un rictus nerveux. Cette aventure lui aurait permit d’accueillir une curieuse anecdote dans son carnet à malchances. Stan était souvent assommé par des choses étranges, une tête d’un homme politique par cette mystérieuse cliente à son ancien travail, par le poing d’un Sangrave, par son (ex-petite) copine, sachant que leur relation était calamiteuse. Se faire assommer par la patte d’un ours lui paraissait tout à fait banal, et il préférait rentrer ça dans la zone « anecdotes étranges » de sa tête. Qui sait, il en aura peut – être besoin un jour … Au cas où il souhaitait faire une biographie de lui-même par pur égocentrisme.
Beaucoup vivaient en vendant leurs vies, par narcissisme, ou pour pomper l’attention de ménagères ennuyées. Il avait entendu dire que cette tendance n’était pas qu’Autremondienne, et que même la Terre entière avait ce genre de bouquin qui sortait. Amis de la bonne littérature, ne soyez pas blessés, le sexe et le pouvoir fait vendre chers concitoyens.

Stan sursauta quand la porte s’ouvrit et crut voir toutes ses bulles de pensées éclater en même temps que l’interruption d’une femme. Elle apportait un plateau-repas, adressa un regard que Stan détermina comme sympathique, et ferma la porte.

« Comment t’appelles-tu mon petit ? Tu as des parents ? Une maison ? Que t’est-il arrivé tout à l’heure, dans la rue ? »

Et doux Jésus, pourquoi l’appelait – il « mon petit » ? Il se frotta une nouvelle fois les yeux et tira ce genre de petite mine consternée. « T’as l’air d’un adolescent en pleine crise Stan avec toute ta peinture sur la tronche. » Tysiphone n’avait pas tort, et Stan le savait pertinemment. Sinon, pourquoi le ferait – il ? Puis Eyleen disait que ça lui allait bien et … D’accord, il allait cesser cette pratique du jour au lendemain si ça plaisait à Eyleen. Il s’étira discrètement, inclinant ses épaules d’une manière tout à fait perturbante pour tout être humain qui se respecte et jeta sa tête en arrière, exposant son cou au reste de la population. Il se fichait bien de répondre à ses questions, car il n’était pas pet… Si. Il l’était physiquement, avouons le. Avec son petit mètre soixante sept, en trois ans il n’avait pas grandi et il se soumettait aux dires de sa sœur. « T’as fini ta croissance » disait – elle. « Va te faire foutre tu fais deux centimètres de moins que moi » disait – il. Belle fratrie en perspective mes amis.

« On m’appelle pas, aha. »

Tysiphone soupira son âme entière dans la tête du petit brun. « Tu es ridicule. » Que de positivisme, voyez vous. Pour Stan, le nom avait une importance particulière, c’était l’identité d’une personne, quand même. Tandis que le papillon l’insultait, il se tenait sur ses positions. Par pur esprit de contradiction. Eh ouais.

« J’ai une sœur, pas de parents. Je vis seul en fait. Avec ma sœur. Puis une ex copine, Levy de son petit nom. Et une SDF de 10 ans que j’ai repêché dans la rue, KEY qu'elle s'appelle, drôle de nom je te l'accorde. Oh. Et ce type qui vient de temps en temps, c’est mon meilleur ami je crois. Ouais. Billie qu’il s’appelle, c’est bien ça. Oh, et j’habite avec ma cousine aussi. Mais il parait qu’elle est morte dans un attentat aha … » Il leva les yeux au ciel. Il haissait ce mot. Attentat. Trop de T. « Puis avec un ami handicapé et sa fille, Even et Helen. Et leurs familiers. On habite dans un loft rénové de quelques mètres carré. On a une chambre nuptiale pour ceux qui veulent s’amuser, c’est tout. Le reste dort dans le salon sur des couchages. On vit un peu à la guerre comme à la guerre, mais crois moi on s’amuse. C’est un peu la maison de toute la rue. On ferme jamais la porte, on croit en l’humanité. »

Pendant cette description de sa demeure, il remarquait qu’il était réellement confiant face à la vie. Il partait du principe que si un cambrioleur voulait venir, il cassait la petite fenêtre qui donnait sur la rue penchée et il entra facilement. Ils dormaient tous au rez de chaussée, face à la mezzanine. Si quelqu’un voulait entrer, ils allaient l’entendre, puis ils étaient trop nombreux pour être souciant après tout.

« Tu peux venir si tu veux. Un de plus un de moins. On aime assez lire, on pourrait t’aider dans … Ce que tu fais. » fit – il en pointant du menton son bureau. « Sérieusement, on a une gigantesque bibliothèque, avec toutes sortes de livres. Chacun a son genre préféré. »

Cette proposition faite, il réfléchit comment détourner son ultime et dernière question. L’ignorer serait trop impoli et son arrogance avait des limites. Quand même. Il leva les yeux au ciel pour prendre cet air songeur. « Dis la vérité, il a le droit de savoir quand même il t’a bien sauvé la peau là. » Bien sûr Tysiphone, bien sûr.

« Petit stress. J’aime pas la circulation, surtout en moment de commémoration. Les cortèges avec les fanfares m’effraient, je supporte vraiment pas. Encore une fois c'était très aimable à vous de m'aider, et la propriétaire, si c'était bien elle qui est venue tout à l'heure, me parait gentille. Vous la remercierez si je n'ai pas l'occasion de le faire. »

Il n’avait pas fait qu’un semi mensonge après tout. Il n’appréciait pas les commémorations car il les trouvait trop superficielles et fausses, entrant dans un vague devoir de mémoire. Pour Stan, la mémoire n’était pas un devoir mais quelque chose de naturel, et le mot devoir engageait trop d’obligation dans l’esprit du jeune homme. Il ne manquait plus qu’on s’oblige à se souvenir des héros qui ont risqués leur vie pour un nouvel échec des Sangraves. Et puis quoi encore.

Il attrapa un morceau de pain et le mangea doucement, l’air pensif, la conscience tourmentée. Il entendait les chants de l’auberge, les rires et les vapeurs d’alcool lui donnait envie en le dégoûtant. C’était cette ambiance qui lui manquait. Il voulait retrouver son Loft, et ne plus rester coincer au Lancovit pour une recherche d’emploi. Il avait peu de qualification mais était certain qu’il pouvait apprendre sur le tas. A défaut d’être entrainé il assimilait les nouvelles compétences rapidement.
Au bout de sa vingt septième année, il avait fini de bloquer sur des points.

Spoiler:

Stan esquissa un léger sourire lorsqu’Ismäel sous entendit que le loft était bruyant. Bruyant ? Il hésitait à répondre que le loft ne pouvait pas être bruyant, car souvent vide la journée. Faith partait en excursion pour ses photos, et lorsqu’elle faisait de l’urbex, Stan la suivait volontiers, servant de porte sac ou de monte barrière. Non, le loft n’était pas bruyant. C’était un cocon où chaque être humain se sentait à sa place, où malgré sa petite taille chacun se sentait dans sa bulle d’intimité. Stan ne saurait pas décrire sa propre maison en un mot, si ce n’est qu’une gigantesque chrysalide, remplie d’êtres humains unis dans un seul but : l’évolution et l’éclairement spirituel.
Cette description lui plaisait.
Au final on lui proposa de passer une nuit ici et le jeune homme tira une moue déçue au final. Plus que tout, il avait un mal fou à dormir chez les autres. Il ne savait pas pourquoi, il avait besoin d’être à l’aise pour dormir, et c’était quelque chose d’introuvable autre part que chez lui. Oui, sinon, il était un peu chiant sur les bords le bonhomme. Le lendemain, ils déjeunèrent, et inutile de préciser que Stan n’était pas habitué aux réveils tôt. Son long « congé forcé » l’avait poussé à s’enfoncer au fond de son lit, puisque la nuit, il ne dormait pas. Il n’arrivait pas, son cerveau allait trop vite, ou ses pensées étaient plus fructueuses la nuit. Le soir tombé, il se découvrait une passion pour les lectures inhabituelles, et c’est à ces moments là que les livres de Marlène Tissot, rapportés joyeusement par Faith car « Regarde ! Kick my Ass édition ! C’est du n’importe quoi ! » c’est du surréalisme, très chère, pensait – il tout bas.
Il s’était prit d’amour pour cette auteure, qui hurlait ouvertement qu’elle « emmerdait les fins de moi difficiles », qu’elle « emmerdait l’équitation, on ne galope pas très loin en étant à cheval pour ses principes ». Et Stan dans tout ça ? Stan ? Il buvait ses mots. Si bien qu’il se promenait toujours désormais avec son magnifique « J’emmerde » en guise de spray anti stress, spray anti déprime, spray anti connerie. C’était sa marque de fabrique, sa bulle d’air dans la pollution du Lancovit.

Il redescendit sur T… Autremonde et vit Tysiphone qui s’acharnait à combattre le courant d’air glacial. Il ne put s’empêcher de rire avec une pointe d’amertume et de dédain. Au grand jamais un rat n’aurait eu cette réaction. Au grand jamais un rat l’aurait décrit aussi parfaitement qu’un papillon. Un insecte misérable suffisamment optimiste pour avoir des ailes, un ailé suffisamment éphémère pour mourir dans sa première journée. De manière biologique, Tysiphone le représentait, de manière spirituelle, elle était sa définition. Pour ces deux raisons, il s’était mit d’accord avec sa raison : il la haïrait pour oser prétendre être sa conscience. Et puis quoi encore. Une fois de plus, Stan s’était plongé dans son monde de pensées, et il n’avait plus aucun lien avec le monde extérieur. C’était d’ailleurs pour ça qu’il décrivait peu les bâtiments dans sa pensée. Sinon, il était trop mathématique, trop architecte.

« Vous allez à Tingapour ? Trente pièces d’argent ! »

Il sursauta, puis tira sur sa chemise pour se donner un air plus digne.  Pourquoi cette personne hurlait ? D’ailleurs à quoi bon hurler ? « Aquoiboniste. » Oui oui Tysiphone. Il avait oublié d’être bête. Une discussion s’ensuit entre Ismaël et un autre homme, plus petit que Stan. Ce dernier fut étonné de ce détail, se surprenant à regarder quelqu’un de haut. Il ne sut pas si l’émotion lui montait aux yeux ou autres, mais son estime montait d’un coup. On lui demandait si il écrivait, il entrouvrit la bouche pour répondre, mais on lui laissa pas le temps de répondre qu’on s’enchainait sur un autre sujet. Tant mieux. Stan était un piètre écrivain. Il buvait les paroles de l’homme, trouvant son discours assez intéressant. Pour une fois qu’une personne parlait de littérature avec lui, il n’allait pas s’en priver. Il sourit lorsqu’on parlait des fêtes : il sortait, cultivait sa vie sociale, pour découvrir des contacts, des littéraires, des esprits formidables, de la musique, des musiciens aussi, des plasticiens, des philosophes. A choisir ses lieux on choisit ses contacts. Cette maxime, il l’enfonçait dans le crâne de sa sœur à grands coups de marteau piqueur, elle se fichait de lui. Tant pis.
Il eut une vague déception quand l’homme parla de son journal. Cette discussion n’était donc qu’intéressée ? Un gigantesque coup de pub ? Un racolage de rue ? Il fronça les sourcils et trouva rapidement cette technique commerciale déplorable. Et dire qu’il pensait avoir trouvé une perle rare, une personne avec qui passer des heures à débattre sur ses livres étranges, à ne pas se prendre le bec quand une personne vulgarise son œuvre préférée.

« J’avais deviné. » répondit – il amèrement à Ismaël.

En réalité, il n’avait rien deviné, avait bu des paroles, s’était heurté à la réalité et s’en allait. Malgré tout, Tysiphone lui disait que pour diriger une revue littéraire, l’homme devait s’intéresser à l’art un minimum, ne serait – ce pour trouver les talents, les orienter, les guider.

Quand ils arrivèrent, le vent frais soufflait sur Omois. Ce fut la première chose qui choquait Stan, avec les rues tapissées d’ordures de la veille, des commémorations, des bouteilles amantes vidées par l’amour des ivrognes, les avenues couloirs du plaisir. Un œil levé, et il remarquait que le jour se levait. Stan montrait son habitation à Ismaël, son loft, son bijou incrusté dans Omois, son joyeux rouge et bleu dans le morne de Tingapour. Il avait désiré la repeindre l’an dernier, malgré la contestation de ses colocataires. En bon tyran, il avait déclaré d’un air digne qu’il était le propriétaire du logement, et qu’il avait le pouvoir de tous les foutre dehors s’il en avait l’envie. En réalité, il n’en aurait jamais l’envie, traquant trop la chaleur humaine et l’amour d’autrui pour mettre quelqu’un dehors, mais allez savoir pourquoi, les autres parurent effrayés par la remarque et se turent. Il fallait surtout croire que Stan était un bon orateur, doux jésus qui l’eut cru.
L’intérieur était plus coloré que l’an passé. Le gris terne et les murs blancs avaient laissés place à une fraîche peinture bleue, verte, blanche, orange … Quand on lui demandait pourquoi ses tâches de peinture sur les murs, pourquoi ses murs étranges, pourquoi ce fond blanc, puis bleu, il répondait d’un air rieur « la symbolique, connasse ». Au dessus de cette insulte, on paraissait offensé, on s’en allait. Et ça, Stan l’avait bien comprit.
Le bleu pour le calme, le blanc pour la pureté, le vert pour l’espoir, le orange pour l’énergie. Allez faire comprendre cette importance obsessionnelle que Stan portait aux couleurs et à la symbolique, à l’importance démente qu’il portait à telle utilisation de chaque mot. Pour lui, « coucher » et « faire l’amour » était différent, « prendre un thé » et « boire un thé » passait du péjoratif à l’optimiste, « amis » et « copains » étaient deux relations bien distinctes.

Rapidement, Ismaël passait de « connaissance » à « copain », puis de « copain » à « ami ». Il commençait d’abord par passer de temps en temps au loft, pour le travail disait – il. Peu à peu, Stan observait avec amusement avec quel enthousiasme il venait, et comprenait que sa nouvelle n’était plus le centre d’attention. Une paire de lunettes sur le nez, le jeune homme lui pointait les erreurs, les choses qui le gênaient, les incohérences, les points flous du récit. Ce qui paraissait complètement professionnel devint plus affectif, et très rapidement les deux hommes se découvrirent des passions communes. Dans le loft, on ne gueulait plus « y a l’écrivain qui arrive ! » mais « Ismaël débarque ! ».

C’était un janvier. La mémoire défaillante de Stan ne serait pas dire quand, et s’en fichait assez. Ismaël avait surgi dans le loft, avec sa pile d’essais sous le bras. Il écrivait bien, et c’était pour le jeune homme toujours un plaisir de lire son ami. Il trouvait ses récits intéressants et à double tranchant. Il venait, annonçant le succès de son feuilleton. Ravi pour son ami, Stan s’était exclamé « fêtons ici ! on sait fêter ici ne t’en fais pas ! » il était seul avec Tysiphone dans le loft, mais tant pis, tout seul il savait fêter quelque chose, tant pis. Avant de célébrer dignement cette victoire sur le marché de la littérature, Ismaël se projetait déjà dans la suite de son récit. Stan se délectait de ses brouillons, braquant son œil critique sur chaque tournure de phrase. Quand un double sens était exploitable, il levait la tête et prenait ce sourire habituel, celui de l’illumination. « Y a un truc là », qu’il disait. Tysiphone l’aidait, et il l’écoutait. La musique adoucissait les mœurs disait – on, le petit brun préférait élargir sa théorie à toute forme d’art, en tant qu’amateur de cette douce science. Les brouillons lui parurent intéressants, bien qu’à remanier sur certains points. C’est certainement ce qu’il préférait chez Ismaël : il lui présentait sans honte de véritables brouillons et des premiers jets. En effet, Stan haïssait perdre son temps sur un faux brouillon, où l’interlocuteur n’attendait juste que de simples compliments pour gonfler son estime. Dans ces cas là, l’œil critique du jeune dévoreur de livres devenait noir, et il tirait des défauts de partout, inventait des contre sens et en un instant, un récit en relief devenait aussi plat et profond qu’une pataugeoire. Il détestait les présomptueux oui.

Ils se prirent chacun une bière à la fin du travail, histoire de célébrer dignement la victoire de son ami, une bonne fois. Stan riait, le gratifiait, lui promettait un avenir prometteur. Il l’imaginait déjà, best seller autremondien, bien que la gloire et la richesse ne semblait pas être l’objectif d’Ismaël. Un homme aussi passionné par l’écriture ne pouvait pas demander autant de gloire.
Quand le mot sangrave arriva dans la conversation, Stan eut un rire nerveux et posa ses mains sur ses genoux, les épaules en arrière, les jambes croisées, soudainement gêné. Il était dans le négationnisme absolu quand il en parlait. Pour lui, cet événement n’était jamais arrivé, et qu’on lui suppose qu’il était dans cet état de négation le rendait mort de gêne. Malgré tout, Tysiphone était sa conscience, ressassait ses souvenirs. Sans son familier, Stan se serait enfoncé dans une bêtise d’oubli, une obsession d’un bonheur artificiel. Rester un peu rationnel, c’est toujours utile pour la vie sociale qu’on lui disait.

« Les … Sangraves ? Je … Pourquoi tu … ? »

En réalité, il savait pertinemment pourquoi lui et pas un autre. Faith n’était pas discrète dans ses piques, Levy n’en parlons pas. Billie était lourd quand il parlait, seul Even partageait ce soudain silence quand on évoquait cet épisode de leurs vies. D’un côté, l’homme en fauteuil avait vécu la même chose que lui, donc ils étaient habitués à être des sortes d’héros politiques, toujours cachés derrière leurs vestes pour éviter les regards des caméras. En un instant, ils étaient devenus des héros nationaux alors que la veille, Even était un homme recherché et Stan un homme détesté. Eh oui, faîtes vous enlever, vous aurez tous les malheurs qui seront gommés pour faute de traumatisme.

« Pas comme toi, n’est-ce pas ? J’ai l’impression que tu me caches quelque chose à ce propos ; mais peut-être que je me trompe, après tout. Est-ce que je me trompe ?
Oui. » Il se mordit la lèvre inférieure. « Je vais me prendre un café. »

Il se leva brusquement et se dirigea dans le coin cuisine de la pièce, séparée par un muret bas. Dans ses cas là, il aurait souhaité avoir de vraies pièces, et faire des gigantesques pièces séparées en petits morceaux par des murets. Il aurait pu prétendre s’être perdu, il aurait pu hurler en paix entre quatre murs. Au diable l’Amérique et ses cuisines.

« Qu’est – ce qui te fait dire ça ? »

« Ta sœur et sa grande gueule. » rétorqua Tysiphone. Pour une fois, Stan approuvait. Quand on parlait de sa sœur, il admettait qu’elle parlait peut – être trop fort de certaines choses. Il lui avait souvent dit, mais elle semblait ancrée dans son idée « les secrets blessent ». Certes, Faith, mais parfois, certaines choses ne sont pas évoquées. Il y a une raison. Stan râcla le plan de travail de ses ongles, bercé par le clic clac mécanique de l’horloge. Il attendait la machine à café. Il attendait une réaction d’Ismaël. Il attendait que l’horloge s’arrête. Très vite, cette situation lui parut interminable, et dans sa tête il vit une frise chronologique s’étirer jusqu’à l’infini.

« Roh et puis merde. Non. Non tu te trompes pas. Et ça me gave. Je devrais apprendre à toute cette baraque à se la mettre en veilleuse des fois. »

Le café coulait dans sa tasse, et il commençait à peine à se demander si boire une boisson caféinée dans un état pareil était une bonne idée. Au diable les bonnes idées se disait – il, et sa conscience lui disait le contraire. Que la conscience soit damnée alors.

« Je m’en cache assez. J’ai pas envie d’en parler. Je hais en parler, c’est surtout ça. J’ai une haine viscérale sur ce récit. Je préfère me dire qu’il n’a jamais existé, la réalité est plus jolie comme ça. » Il s’assit, café et petits gâteaux qui contrastaient l’aspect terrible de la chose. « J’ai été un otage politique durant l’attentat du Splendide. T’as du en entendre parler, à moins d’habiter dans une grotte reculée sur Terre. Des centaines de personnes ont été prises, et la plupart a été infectée de force par la magie démoniaque. Au départ, c’était le plan. On devait prendre les gens, leur peindre un joli symbole sur le torse, et une douleur les prenait. On disait que le mal à l’état pur entrait en eux. J’ai jamais voulu croire à cette théorie, je préférais l’imaginer fausse, c’est plus agréable de croire aux rumeurs. J’ai échappé à ce sort grâce à Even, tu sais, le type en fauteuil roulant avec sa fille qui habite de temps en temps ici. Even était là bas, avec sa gosse, Helen. Il avait eu le choix entre moi et un autre gars, il m’a préféré. Il devait être tombé sous le charme de mes cernes de trois pieds de long, de ma gueule tordue ou de mon air d’adolescent attardé, va savoir. »

Il se mit à trembler légèrement. Soudainement, ses oreilles sifflaient et les couleurs lui paraissaient plus vives. Son équilibre était bancal, et il préférait aller s’allonger dans un des canapés lits dépliés. Tel un psychiatre et son patient, ils étaient là, à deux, à parler de sujets graves et sérieux autour de bières, cafés, et surtout de petits gâteaux.

« Even avait foi en l’humanité. Il détestait un mec, Sight, et Sight était homosexuel. J’avoue être fermé d’esprit, ce que je ne comprends pas, je le révère. J’ai tendance à trouver le fait d’aimer un autre homme artificiel, c’est trop sexuel pour relation. Après j’ai un avis polémique, et je le sais. » et les seules choses contre nature étaient les hommes anti amour, Stan. « Je me souviens juste d’un regard bleu glacial, et si je devais le comparer à un animal, il serait un aigle, impérial, imposant. Je tentais de me tenir droit face à un golem, constitué de noirceur et de haine. C’était assez terrifiant. Il m’a fracassé plusieurs fois. Il était mon punching ball oral, j’étais son souffre douleur. Je l’aimais bien pour ça. Il permettait de me défouler verbalement, car dans un lieu aussi gris et morne que la Forteresse Grise, j’avais besoin d’hurler, de frapper des murs. Quand on vit avec une gamine de 5 ans, c’est compliqué. J’aime trop Helen pour la traumatiser. J’ai donc vécu à la Forteresse Grise avec Even, Helen, et Eyleen. Je t’en ai jamais parlé d’ailleurs. Et tant mieux. » il soupira. Tant mieux oui. « Au final, Even m’a confié son envie de révolte. Etant une tête brûlée, j’ai donc accepté sans réfléchir. Un projet fou comme celui-ci me séduisait. Très vite, on a mit les préparatifs en place. J’ai fais face à Magister alors que j’étais accusé de le rendre cocu avec Selena Duncan. Et oui, j’ai été accusé de rendre Magister cocu, grand moment de ma vie. On cherchait juste à s’évader en escaladant un mur, Sight nous a choppé. Sight est un frustré sexuel, il faut comprendre qu’il voit des allusions de partout. » Il prit une gorgée de café, se redressa légèrement pour éviter de s’en mettre plein sur la tête et il regarda Ismaël sérieusement. « Ce que tu dois savoir, c’est qu’on a réussi à s’échapper. On a fait notre révolte, ça a marché. J’hallucine souvent en me disant qu’aussi jeune je suis devenu un héros politique. Avant, j’étais qu’un agent d’accueil. Malgré cette célébrité que tout le monde pourrait envier, j’évite d’apparaître sur les images, je me cache en sortant, j’en parle pas. Pas par modestie, mais parce que c’est un épisode à oublier. Je refuse qu’on commémore ça des années durant, par pur devoir de mémoire. C’est trop hypocrite pour moi, et je ne veux plus en entendre parler. Ma vie continue, et c’est l’essentiel. Passons sous silence ce passage de ma vie. »

Il avait conscience que son récit n’avait ni queue ni tête, qu’il était décousu, étrange, bancal. Mais plus que tout, Stan y avait mit de la sincérité.

« Des questions ? Profite, c’est rare que j’accepte d’en parler, et c’est certainement une des premières et une des dernières fois que j’ouvrirais ma bouche pour parler d’otages et de Sangraves. »

Spoiler:

Spoiler: